У меня есть время подумать
Странным вышло это утро. Суровым. Дождь барабанил в стеклянную крышу и казалось, будто каждая капля стремится разбить хрупкий мир, который еще вчера представлялся фантастически правильным и прочным. И даже сейчас, после двухчасового скандала, звеневшего бесповоротными взаимными обвинениями и признаниями в ненависти друг к другу, ему казалось, что это еще не финал красивой истории, казалось, что красивые истории не должны так резко и грустно заканчиваться, по крайней мере, не здесь – в этих чудесных, с любовью обставленных апартаментах, где еще пахнет былой студенческой страстью с раскиданными по квартире подушками, допитыми бутылками дешевого вина и разорванным в порыве бельем. Он не замечал или, быть может, не хотел замечать очевидное – теперь здесь царит порядок, белье аккуратно сложено в шкафу, бутылки в баре напоминают прилавок гипермаркета, а подушки геометрически точно разложены на диване. Он совсем не замечал и того, что стало началом конца, - пропажу страсти, и, конечно же, даже при всем желании, не смог бы припомнить момент, когда это случилось с ними.
Нельзя сказать, что он не видел причин для ее недовольства. Понятное дело, в последнее время он много работает, часто уезжает в долгие командировки и не всегда соответствует понятию «идеальный мужчина». Но, все же, он старается для них обоих, она имеет неограниченную финансовую свободу и может позволить себе все, что только пожелает, они живут в престижном месте, водят дружбу с ключевыми людьми столицы, путешествуют по миру, - такой жизни можно только позавидовать. Впрочем, женщина есть женщина, ей всегда нужна эмоция, всегда чего-то не хватает. И вот уже четырнадцать минут, пока они молчали и каждый думал о своем, он старательно пытался сконструировать в голове разумное предложение о перемирии, придумывал в каком ресторане сегодня вечером отметить примирение, заодно шутливо обсудив дурацкий утренний конфликт. В конце концов, он специалист по выходу из конфликтов и свое дело знает как никто иной. Нужно было срочно что-то сказать и обязательно упомянуть, что она во всем права, а он обещает исправиться. Повернувшись от окна, он понял, что, поглощенный мыслями, даже не услышал, как она вышла. На столе, рядом с серебристой пепельницей, в которой дымился брошенный вог, лежала короткая записка: «Я тебя больше не люблю. Прости.» Он опустился в кресло и почувствовал, будто уменьшается в размерах, будто усыхает и проваливается внутрь этого гигантского кресла.
Пройдет несколько минут, прежде чем он беззвучно заплачет, и несколько дней, прежде чем газеты запестрят сенсационными заголовками о его самоубийстве. Она на похоронах так и не появится.

@музыка: Janis Joplin "Summertime"

@темы: Лирика, Фотография Антона Демина